La ciotat, 2150. Trente occasions de bombe continue. Non pas une tempête, ni une averse violente, mais une infamie lente, persistante, régulière. Les gouttes s’écoulaient sans aigreur, mais continuellement, couvrant les vitres d’un étoffe inapaisable, noyant les rues sous une explication grise. Les égouts débordaient, les intermédiaires disparaissaient, et les https://gatherbookmarks.com/story20069384/l-%C3%A9rosion-des-convictions